Все-таки как меня иногда бесит то, что нас окружает. До слез, до зубовного скрежета и от собственного бессилия становится настолько паршиво, что бежать хочется за тридевять земель только подальше.
Жду маршрутку. Бабули на остановках продают цветочки: тюльпаны, ландыши, фиалки, разные-всякие. Милиция их естественно гоняет.
Ну, мать вашу, понимаю работа у них такая, ну все-таки... Кому убудет если старая, хроменькая бабка продаст три букетика по 50 рублей? Я что-то не вижу очереди из желающих приобрести и рюкзака с нетрудовыми, необложенными налогами доходами тоже. А он хватает ее за плечо, дергает, и она встает, заворачивает цветочки в газетку, сует в обрезанную пеппсиколовую бутылку. Все не в первый раз, все привычно, все как надо. Но ощущение скотства откровенного остается. Особенно если вспомнить про пенсию этих самых бабулек. Не-на-ви-жу
РС В течение недели в газетном ларьке на витрине висел журнал с крупными красными буквами: ФАК. Я все думала, как же так. К концу недели журнал поправили – оказалось ФАКТ.